У мамы руки, словно крылья птицы,
что вынесли все тяготы судьбы.
Она их прячет под передник и стыдится
набухших вен, морщин и худобы.
Неугомонные, усталые до дрожи,
привычные к ухватам и печам,
с мозолями, в царапинках на коже,
и с болью в каждой жилке по ночам.
Они бывали в копоти и пыли,
хлестали их и ветры, и дожди.
Те руки защищали и хранили,
и прижимали в горестях к груди.
В них радость встреч и давние печали,
тепло от солнца, щедрость от земли.
Они себе ничто не забирали,
они всю жизнь давали что могли.
И я спешу прижаться к ним с поклоном,
за все дела их, подвигам сродни...
И вижу руки мамы на иконах -
у Богородицы такие же они!